Teclas ...

...ellas tan pacientes.

Semiinconsciencia

Últimamente mis actualizaciones están un poco de capa caída debido a una tempestad de trabajos y exámenes que machacan mis pocos momentos de reflexión y creacion.

Estoy deseando que esta temporada acabe para tener tiempo para mi mismo...

PD: ahora lo máximo que puedo hacer para el funcionamiento del blog es pasar recetas musicales que te abstraigan del mundo.

:)

26 de Noviembre

Ayer actuaron en Cartagena Fleet Foxes, los que para mi problemente sean uno de los grupos más rompedores de la "nueva" oleada de Folk contemporaneo estadounidense. Sus juegos de voces y sus ritmos convirtieron el auditorio en un gran teletransportador que te hacia viajar a parajes naturales escondidos en los más recónditos lugares de la tierra.

Una pena que el concierto tuviera que verse sentadao en butacas... La necesidad de poder bailar lo que en eso momento sentía se reducían a timidos movimientos de cabeza y leves golpecitos en el muslo, pero bueno, ¡mala pata!. Aun así fue un Señor concierto que dificilmente podre olvidar :)

Pd: intentare colgar mi cutre grabación del concierto :)

25 de Noviembre

Felicidades!!
Un año.. ¿o siete?



De regalo un rato de música que ha evolucionado en este tiempo, hecho con todo el cariño... y unas carátulas con miles y miles de cerdos gatos. ;) Para todos los que habéis pululado por este blog, que espero que os guste :) ... y sobretodo, para tí y para mi, porque la magia nos sorprendió en medio de un bostezo estruendoso.
.. música para gatos chicos y otros mamíferos:
                                                             Tropezones de pezones

..un adelanto:

El atardecer electrónico.

Hoy me llena, me llena, me llena de sol.

La sincronicidad

existe.

El dios de las pequeñas cosas

...

No importaba que la historia ya hubiese empezado, porque hacía tiempo que el kathakali había descubierto que el secreto de las Grandes Historias es que no tienen secretos. Las Grandes Historias son aquellas que ya se han oído y se quiere oír otra vez. Aquellas a las que se puede entrar por cualquier puerta y habitar en ellas cómodamente. No engañan con emociones o finales falsos. No sorprenden con imprevistos. Son tan conocidas como la casa en la que se vive. O el olor de la piel del ser amado. Sabemos cómo acaban y, sin embargo, las escuchamos como si no lo supiéramos. Del mismo modo que, aun sabiendo que un día moriremos, vivimos como si fuéramos inmortales. En las Grandes Historias sabemos quién vive, quién muere, quién encuentra el amor y quién no. Y, aun así, queremos volver a saberlo.

Ahí radica su misterio y su magia.

Para el Danzarín de Kathakali esas historias son sus hijos y su infancia. Ha crecido dentro de ellas. Son la casa donde se crió y las praderas en las que jugó. Son sus ventanas y su forma de ver. Así que, cuando cuenta una historia, la trata como si fuese una hija suya. Se burla de ella. La castiga. La lanza al aire como una pelota. Forcejea con ella, caen al suelo y luego la deja escapar otra vez. Se ríe de ella porque la ama. Puede transportarte por mundos enteros en pocos minutos o puede detenerse durante horas a observar una hoja marchita. O a jugar con la cola de un mono dormido. Puede pasar sin ningún esfuerzo de las matanzas bélicas al júbilo de una mujer que se lava el pelo en un arroyo de montaña. De la astuta vivacidad de un rakshasa con una idea nueva a un aldeano chismoso con un escándalo que propagar. De la sensualidad de una mujer dándole de mamar a un bebé a la seductora malicia de la sonrisa de Krishna. Puede desvelar la gota de dolor contenida en la felicidad. El pez oculto de la vergüenza en un mar de gloria.

Cuenta historias de los dioses, pero su cuento surge de un corazón humano, impío.

...

Bigotes Afilados (Vol II)

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Con su voz le daba sentido al aire, con sus manos adormecía a las fieras...

Quizás fuese por un acto de rebeldía o simplemente por su deseo incontrolable de aprender; sea lo que fuese, ella decidió marcharse y huir, como si de un animal salvaje a punto de ser cazado se tratase. Los que la conocimos, notamos cómo, sin planearlo, dejó restos de su esencia esparcida por la ciudad, como reflejos de luna en el mar.

Si una tarde paseabas por los Juncos, el olor a vainilla que ella desprendía parecía envolverse alrededor de la ropa. Su voz podía escucharse entre los callejones más ocultos como bellos susurros que alguna vez se dejó tirados por ahí. En las partes más oscuras de la ciudad, dos chiribitas marrones, tan claras como sus ojos, revoloteaban acompañándote durante un trecho del camino. Sus cosas parecían arraigadas al lugar con tanta fuerza, que nadie era capaz de arrancarlas. Los amigos a los que allí había dejado continuaba con sus vidas, sus vidas estudiando, sus vidas en cada tarde tranquila, sus vidas, aquellas que ahora se sentían más solas, en un día habitual con sus familias y sus actividades, sus vidas que la extrañaban.

Pero ella no era de ningún lugar y nunca tuvo miedo a correr hacia algún destino que el mundo le hubiera deparado. Y eso no era siempre fácil, pero tenía la seguridad cosida a las plantas de sus pies y, cuando dudaba, cerraba fuertemente los ojos para que sus otros sentidos la dirigieran sola a allá donde tenía que llegar.

Su único idioma era el suyo propio, pero podía hablar en todos los existentes. Y en esa lengua comprendió que hay decisiones en la vida que nunca se debieron tomar: ella no quería una vida atada a un plano y un edificio, a unos materiales y unos patrones. Quería una vida en miles y miles de idiomas, y hacia eso se dirigía.

Los que la conocimos, percibimos cómo, sin tan siquiera notarlo, dejó brotes de su esencia embadurnados por el suelo.

Y los que llegaron tarde a este acto, supieron de la grandeza de quien por allí había caminado y sintieron pena de no haber asistido, ni aunque fuera un momento, a tal espectáculo.

23 de Agosto

Aquel tiempo se ha cristalizado, ya no puedo cuidarlo más conmigo, en mis manos. Cierro los puños y lo mantengo a salvo, mirada al frente. Pero cuando abro de nuevo las manos, los pedazos rotos me están desangrando.

St Vincent - Surgeon

La que es para mi la reina del folk psicodélico sacará nuevo disco el 13 de septiembre en Estados unidos y un día antes en Reino Unido desde 4AD

Maps & Atlases - Will

Caminando sin rumbo

Laura Marling.

Laura Marling - Needle and the Damage Done from Yoav Segal on Vimeo.


Como el que regala flores o chocolates, esta niña regala belleza estremecedora.

¿Quién dijo que las personas sordas no pueden escuchar...?

Mi momento televisivo favorito

My dear England:

Como ver a Nathan al borde del coma etílico en aquel patio trasero relleno de musgo. y verlo despertarse para desayunar más Lambrini.
Y María limpiarse el vómito de Ron Weasley de la faldita. Y esas caras exóticas y alucinantes, colores de pelo y de piel imposibles. El olorazo a refrito y la inseguridad nocturna, paliada por las Blackpool lights que tanto gustaron a los White Stripes.
Al oír cierto acento, en My Blackberry Night, en This is England o en la voz de Kelly de Misfits: It makes my heart jump...

Bigotes afilados (Vol 1)

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Creo que todavía hoy me asustaría el silbido de Kromer si volviese a oírlo inesperadamente.

Canción en forma de espiral.

Thurston Moore – January


Para un uso idóneo:
- propongo acompañarse de alguien, que sonría pulsaciones de corazón de animal diminuto.
- también da resultado para personas cuchillo y mantequilla. Si la piel está caliente, la canción  se funde, pese al frío.